Чудовище внутри меня

Тишина в большом доме Агаты Уиггс стала физической. Она давила на виски, заполняла комнаты, где когда то смеялся ее сын. Пишущая машинка покрылась тонким слоем пыли. Слова, раньше приходившие легко, теперь казались предательством. Как можно сочинять истории, когда твоя собственная закончилась? Она существовала в режиме ожидания, которое никогда не должно было прекратиться. Пока по соседству не начался ремонт. Шум грузовиков, стук молотков. Потом он появился. Найл Джарвис. Его имя она знала из газет. Холодный девелопер, вокруг которого витали темные слухи. Его жена бесследно исчезла несколько лет назад. Следствие закрыли за недостатком улик.

Агата наблюдала за ним из окна своего кабинета. Видела, как он одиноко ходит по саду. В его движениях была небрежная грация хищника. Она чувствовала странное влечение к этой загадке, облеченной в дорогие костюмы. А что, если это и есть новая история? Не выдуманная, а настоящая. Расследование, которое вернет ее к жизни. Сначала она искала информацию в архивах. Потом осторожно попробовала заговорить с ним у почтовых ящиков. Он был обаятелен, умен, немного меланхоличен. Его версия событий звучала убедительно. Но в его глазах, когда он говорил о пропавшей жене, было что то пустое. Как актер, забывший текст. Это и стало ее отправной точкой. Агата начала копать. Незаметные вопросы соседям, поездки в тот городок, откуда была родом исчезнувшая женщина. С каждым шагом страх смешивался с азартом. Она понимала, что играет с огнем. Этот человек привык все контролировать. А она вскрывала старые раны. Тишина в ее доме наконец сменилась навязчивым стуком пишущей машинки. Она печатала не роман. Она печатала улики. И с каждым словом граница между наблюдателем и участником событий таяла, как утренний туман.